***

Кровь стекает со стола,
Рукав измазан потом,
Живи как барин у окна,
Напившись медовым сортом...
Одной рукою неприличен,
Другой ты меришь силы,
Пока мальчишка играет на лире,
И аристократ был флегматичен...
Бросая в него толи взгляды, толи шумы,
Он изрядно принимает положение,
В будущем надеясь улучшить своё пение,
И в искусстве не быть ограничен...
А пока хозяин раздражён,
Будто взором доставая кнут,
Мальчишка играет ритмичнее,
А иначе его пнут!..
Паренёк на побегушках недоволен,
Совсем уже не волен,
И словно птица болен,
Не сможет вновь взлететь...
Но рассчитывая на милосердие бога,
Он и дальше тренирует голос,
И в будущем его ротовая полость,
Научиться и петь!
Ох что за жалость, что за грусть,
Навивает струны души,
И словами не опиши,
И не охота узнавать...
И всё как в пороховой бочке,
Катиться, катиться и бежит,
Попадая точно под бит,
Не давая сердцу замирать...
Когда же решиться тот юнец,
Выбраться из цитадели,
Чтобы наметить исторические цели,
И запомниться в веках?..
Ну а пока он робостью наполнен,
Рыдать и плакать только волен,
Как птица болен,
Таиться в порванных фраках...