For nothing now can ever come to any good.
W. H. Auden
Вбитый намертво черный крест,
мира того печать,
став прообразом этих мест,
крепится на печаль.
Корчится вороньем погост,
грунтом, чей барельеф,
будто каждую свою горсть
выучил, околев.
И, как в ящик, в могильный наст
падают письмена.
Здесь останутся после нас
только лишь имена…
Спи в подлунной Вселенной, что,
глядя в твое окно,
видит тюль от извивов штор -
то есть, всегда одно:
как, длину отобрав у вёрст,
а у ветров постой,
ёжится коридор из звезд,
ширя себе простор;
как, прощаясь с тобой восход
перетекал в закат,
как, желая покинуть свод,
перерождался; как
летом солнечно, как метель
песни поет зимой;
как за всякую из смертей
кружится шар земной.
Август 2014