Приглушённый свет из-за ширмы туч,
Вместо шорт – флисовки опять надеты,
Застывает кровь, словно в ней сургуч,
И в любовь не верится этим летом.
Уступая первенство холодам,
Исчезают напрочь тепло и нежность;
И синоптик пишет письмо волхвам:
"Заклинаю помощи в неизбежном:
По моим прогнозам, едва рассвет
Обагрит лучами деревьев кроны,
К нам пригонит волчий полярный ветр
Облаков стада; их заряд стотонный
Упадёт на землю, и будет ад! –
Настоящий голод тогда случится:
Все посевы выбьет свинцовый град.
Как мне быть? Ведь я обещал плюс тридцать..."
Отвечают в чате ему волхвы:
"Ты за ложь богами теперь унижен,
Не спастись от гнева тебе, увы –
Доставай кожух, становись на лыжи."