Я путаю опять, опять
добро и зло. И то и дело
живу, как будто умирать
не будет ни душа, ни тело.
Стихи слагаются, пишу
для вас столбцы четверостиший
и как чахоточный дышу
бессвязнее,
болезней,
тише.
Душа исчёркана... Тетрадь.
Все рифмы врознь
и бродят где-то.
В стихах так просто умирать
цветам, любви, снегам, поэтам...
Добро и зло не развести,
и не разъять на то и это,
стою пред ними на пути
с душой израненной поэта.
Мне нужно многое сказать
про недолюбленное мною...
Метафор нет, и не связать
слова удавкою-строкою.
Сочится в тело Вышний свет,
осознаю я понемногу –
добра и зла на свете нет,
а вера есть с неверьем в Бога.
И я не знаю, как мне быть.
Добро и зло. Я – третий лишний.
Шепчу:
«Мне б малость – долюбить
мной недолюбленных, Всевышний.