Есть темы - просто не воспеты,
Но осень любит наш народ.
О ней, наверно, все поэты
Стихи карпают каждый год.
На разный лад: поют, гундосят...
И всяк по-своему загнёт.
Одни, по-пушкински возносят,
Кто, по-некрасовски клянёт.
О ней стихов сложили тыщи.
И каждый в том поднаторел.
Ведь в ней любой найдёт, что ищет
Иль у кого-то подсмотрел.
Признаться, сам я - небезгрешен,
Таких слепил не меньше ста...
О, Осень! Ты - не так проста!
И кто, тобою не помешан?