Книга осени меня терзает,
взгляд пустой и скаредный вонзает:
«Напиши меня ни для чего.
Напиши меня ни для кого.»
Прилетели ангелы-букашки,
разыгрались, мечутся, как искры.
Вот неугомонные дурашки.
Кто из вас меня из жизни выскреб?
В рой ваш затесались дни и годы,
мельтешат, игривые снежинки.
С сентября зима возводит своды
и готовит осени поминки.
Будет реквием по рыжей стае,
на глазах умчавшейся в морозы.
Что уж вспоминать о страстном мае,
розы там когда или мимозы.