Осени сгущаются пространства.
Проступают холода картинки.
Никакого в мире постоянства.
Тонко прозвенело время-льдинка.
Головы набиты мыслеватой,
в ней все звоны сразу замирают.
Небо холодит под нёбом мятой,
усыпляет бдительность, смиряет.
А ведь перемены эти к смерти.
А ведь потеряет нить сознанье.
Голос смерти шепчет: «В круговерти
лучшее лекарство – сон, незнанье.
Лучше вам наполниться покоем,
холод усыпит и обездвижит.
А виденья маршируют строем,
память их на сон-шампур нанижет.
А меня ведь нет, меня не бойтесь.
Навзничь по порядку кармы стройтесь
и плывите в волнах смутной грёзы.»
В небе птеродактили-стрекозы.
Вот какие осенью раздумья.
Их усугубляет полнолунье.