По «Невскому» с милой гуляю,
В толпу мимоходом гляжу,
Чего-то в уме представляю,
Кого-то я в ней нахожу.
Вот вижу: в цилиндре и фраке
Навстречу мне Пушкин идёт
Он сбрил свои пышные баки,
Под ноги прохожим плюёт.
И, тенью за ним извиваясь,
Храня роковой интерес
Спешит, на дорогу сморкаясь,
Ещё не кровавый Дантес.
В пролётке проехал Есенин,
С ним Блок, с облучка распевал,
Серёжа был ярко-весенний,
А Саша вино попивал.
Вон, Фёдор Михалыч прочапал,
Куда-то в свои закутки,
Он Родю под локоть захапал
И даму схватил за грудки.
Смеялся Крылов истерично,
А моська плыла на слоне.
Всё было вокруг хаотично
В июльском расплавленном сне.
А ты мне на ушко сопела,
Мы были как будто вдвоём.
Меня ты, быть может, хотела,
В своём где-то сне не моём.