Приехал психиатр, похожий на Клуни,
Почему-то в сланцах на босу ногу:
- Скажите, Доктор, я уже умер?
Мне в рай нельзя, я не верю в Бога.
Не надо спрашивать, ел ли я сегодня,
Вполне нормальное воскресение,
Я жил прекрасно, я был доволен,
Напрасны ругань и опасения.
Заходим, читаем лекарств названия:
- Это не страшно, а это опасненько.
Пахнет капустой кислой осенней
Да вчерашними праздниками.
Сам им несу пододеяльник покрепче,
Воду тёплую в чайнике,
Привязали к стулу, чтоб справиться легче
С неизлечимым отчаянием:
– Доктор, не надо, не надо трубку!
Порванный рот кровит,
До пупка – каких-то двенадцать шуток,
и
ничего не болит!
– Всё бы и так само бы наладилось,
без опьянения рвотного,
я бы и сам, я бы сам поранился…
или бы спас кого-то.
А утром люди и осень в комнате,
такое же воскресенье...
- Доктор, может, ещё попробовать?
В следующем измерении?