Из последнего настроения – два стакана наперехват.
Все дороги и направления как ни шёл, а уводят в ад.
Ждут меня, с моим сбитым посохом, в преисподней который год.
Вот допью бутыль браги досуха, и предстану у их ворот.
С воскресения – к понедельнику, будет самое «хорошо».
Пахнет комната можжевельником, и под утро всегда свежо.
Разговоры и разговорчики, свечка, венчик на бледный лоб.
Повезло под конец с закройщиком – сделал мерный, не тесный гроб.
Ближе к полдню придут товарищи и соседи по этажам,
Поп освятит моё ристалище, но не впустит отпеться в храм.
Ну и что, что всё было – прожито и теперь уже всё равно.
Тропки, линии, бездорожия – кто-то к свету…, а мне – темно.
Не хочу уходить не понятым, без друзей и весёлых шлюх.
Был, не спорю, отпетым хроником, но подсох, а затем потух.
Если вечное есть, то, стало быть, в этом вечном чего-то есть.
Ах, как хочется мне усталому, на дорожку, в тени присесть.
В прошлом: солнце и ночи звёздные, вёсны, осени, холода.
Реки полные, варикозные, обмелили под коркой льда.
То ли лебеди…, то ли вороны поднимаются к облакам.
Мне за ними… все путы сорваны. Лишь бы в стаю…, не к дуракам.
июль 2017г.