Е.Ц.
Лето хрустящими днями на солнечном пекле песком просыпается
В прозрачную пустоту бокала.
Светило закатное – красная вишня в белом вине – откликается,
Будучи выпитым, жжет, исходя ароматом сандала.
Молиться иль каяться – все решено за нас.
И впереди по курсу черный дымок вокзала.
Может ли быть, чтобы шпалы однажды отстукивали пустоту,
Чтобы металлическим голосом рельсы не стали рассказывать о тебе?
Когда дорога становится смыслом и вроде бы даже идет к лицу,
Две параллельных расходятся на ворожбе.