Куда девались позитивные стихи с призывами купаться – не топиться? Куда исчезли радости штрихи, которых так уныние боится? Кругом тоска, нужда, враньё и голод эмоций, ритмов, денег, нот. Куда ни глянь, кромешный морок, и сквозь него поэзия орёт.
Друзья! Зачем писать о боли? Её так много наяву! Пускай в фантазии утонет, чьё сердце оказалось на краю! Поэтам не пристало рисоваться и не пристало просто так болтать. Не лучше ль чаще в танце улыбаться, чем по заветам классиков, молиться и страдать? Вы правы, не точна цитата. Хотя не поручусь за черновик. Привычка мерзкая держать запанибрата творца, который много лет уж не творит. Не из-за лени мёртвым грузом, не в силу ссоры с милой музой. Куда трагичнее причина: скоропостижная кончина. Поэтам долго жить не модно (на радость пенсионным фондам). Им всем давным-давно в привычку жизнь проживать, как ветром гашеную спичку. А в своей кровати, лет так в девяносто только обыватель умирает монстром, высохшим, скукоженным. Впрочем, не положено вслух про это дело. Господа хорошие, лучше сменим тему.
Жил да был А. Н. Радищев. Смерти хуже и не сыщешь. Обличая, провинился пред страной за дерзкий нрав и случайно отравился, царской водки перебрав. Выстрел равнодушный в Лермонтова, в Пушкина обеспечил место в каждой школе светской этим двум пиитам, вечно не забытым общею программой. Позже – тоже драмы. Из Серебряного века – громогласен и высок – дулом машет нам стрелок. С ним весёлый висельник и мадам без сына. Оба распевают песни о России.
Впрочем, размышленья очень отвлекли. Где же притаились светлые стихи? Не прельстится зритель, если без нытья с ним вы говорите. Зря- зря-зря-зря-зря. О чём мечтать и как писать, чтоб не бояться быть поэтом понарошку? Там кто-то жить хотел, чтоб мыслить и страдать. У мертвеца не отнимайте вилку с ложкой! Воспойте селфи-палку и не обидьте спиннер. Поэзии не жалко, она любого примет. Пускай, вы не встречались с художником вживую, пускай, вы раскричались так громко вхолостую. Искусство возвышает любой предмет и миг. Однако, не прощает коверканный язык.