Зов из прошлого задыхается,
раскаляется время буднями.
А злорадное правосудие
над своим паразитом-иудой
мнёт
за потраченный воздух квитанцию.
Ликование – как развратница –
ублажило и вроде задёшево…
И теперь ты – как нищий на площади,
рвёт тебя недоваренной ложью.
Зов
хрипит, сквозь туман пробивается.
Мол: живи, но не «как полагается»!
И заплывшее жиром, спокойное
в тихой, медленной сладкой агонии
мясо в рыхлой груди разлагается.