Сорная трава бежит по грядкам,
рассыхается дубовая кружка.
Страстный май промчался кратко,
стихли сплетни,
словно погремушка.
Разомлели от еды и пива дачи,
скажет мне цыганка-
"Не робей".
Скоро астры августом заплачут,
потеряюсь Я среди людей...
(05.7.2017)