Буйной зелени море шальное
Дом из южного белого камня
Захлестнет виноградной волною,
Словно ты – в благодатной Тоскане,
На высоком холме мезозоя
(Море кьянти и сыр со слезою,
Тень оливы, порывистый ветер,
В дальних селах готовятся к ночи) -
Отмечаешь скольки-то-там-летье.
Точной цифры ты помнить не хочешь
И не помнишь. В ответ на вопросы -
«Ах, оставьте» и дым папиросы.
Впрочем, нет, не оставьте – отстаньте,
Ибо нет ни триасовых склонов,
Ни Тосканы и даже ни кьянти.
Многолетие – есть. Утомлённый,
Ты сидишь между раем и адом
Под застывшей волной винограда,
Что взметнулась под самую крышу,
И от стен - только белая пена.
Ты считаешь, отсюда чуть ближе
Всё же к раю - а ты, несомненно,
Можешь точно измерить дорогу -
И к себе, и к былому, и к Богу…