Тяпочке…
Здравствуй, брат. Мы не виделись лично
Очень, очень, пожалуй, давно.
Поэтому я, на бумаге обычной
Пишу первое в Прагу письмо.
Здесь все также, все те же просторы,
Небо синью над головой,
Постаревших домов потускневшие взоры,
Которые правят царицей-Москвой.
Тот же я – весь в мечтах и догадках,
В тех же грезах тону как в топи,
В самой сложной, наверное, схватке
Побеждают, все те же, стихи…
Постарел из-за этих бумажек,
Из-за пятен чернильных обмяк.
Думал путь мне мой слово укажет...
Ошибался - наивный дурак.
Грусть и радость пылают в пожаре –
Мне цветные даря огни.
Да и я, в этом ярком разгаре,
Прогорая стал малость раним.
Но меня, ничего не тревожит,
На душе словно водная гладь,
Покрывает сродни второй коже,
Заставляет смысл искать.
Все дороги следами избиты,
Сны заезжены мною до дыр.
Раз все тайны тенями покрыты -
Озарим фонарем этот мир.
Свет его будет строг, непреклонен,
А местами порою жесток,
Ибо тени сжигая, спокойно
Как палач – сеет трепет и шок.
Ну, а тени подобные ведьмам,
Погибают,теряют позиции,
И горят, и кричат свои бредни,
Как в священном костре инквизиции…
Замотался. Записался я малость,
То, что выше, яркий пример
Как невинная, глупая шалость
Пробуждает диких химер…
Замотался, ну с кем не бывает,
Замечтался в преддверии сна
Мою душу нынче ласкает
Шелест ветра и треск костра.
А к утру позабуду, что было.
Что пишу на потом сохраню.
Как сентиментальное быдло,
Песню грустную на ночь пою.
Пусть все будет своей чередою,
Как ручей серебром будет течь,
Но хочу в разговоре с тобою,
От тебя слышать русскую речь.
Ты покинул родные границы.
Мне понятны мотивы твои.
Каждый держит в руках своих спицы -
Ими вяжет узлы судьбы.
Я желаю тебе удачи,
Пусть же солнце всегда восходит.
С приветом, так и иначе…
Братишка, твой
Кутков Володя.
3.7.17
Посвящается Андрею Тяпкину