Никогда не любила лето,
Пот, что дождь, по щекам, со лба.
Меж сезонами мчит планета,
А на пиках - лежат снега.
И снега не люблю, и холод,
Посиневшие пальцы рук,
По цветному - здоровый голод. . .
Белый панцирь скрывает луг.
Середина. . . весна иль осень,
Странно средним считать весну,
Где на пики тебя возносит,
Где способен достать звезду,
Где. . . и где она, ваша правда?
Серединой считать конец. . .
Не иссякнет исканий жажда,
Сколько б лет не сулил гонец.
Вечно рядом она, старуха,
Ждёт назначенный свыше час.
Странно бьётся о стёкла муха. . .
В чём-то очень напомнив нас.