Здесь варежки вяжу, а там – верхонки шил.
Куда ни уезжай, жить будешь так, как жил.
И слышалось везде: «Какой-то он не наш».
Верхонки шил, но знал: верхонки не продашь.
С собой везёшь себя, везёшь свою хандру.
Покатится клубок из шерсти по ковру.
Там вслед кривились мне, и тут кривятся вслед.
Здесь варежки вяжу, а снега нет и нет.
И знаю – не продашь. Исколешь пальцы – ай!
И слышишь: «Он не наш» - куда ни уезжай.