а когда я встречалась с синоптиком,
наступали в душе холода –
я металась под розовым зонтиком,
а в тарелках томилась еда.
мне не плакалось больше ни капельки,
не толпились на вдохе стихи,
стало солнце противным и махоньким,
и возились в душе петухи.
стали дни поразительно серыми,
ночи страсти всё как-то больней,
заполнялось пространство пробелами,
да вопросом: что смерти ценней?
обсуждая прогнозы Гисметео
и коптя баклажан на костре,
мой синоптик на время был вверен мне,
я ж летала над ним на метле...
(04 июля 2017)