Когда пишу стихи – порой я молча плачу,
Я не могу тепло души вам выразить иначе!
Я не могу прижать к себе, сказать: «СПАСИБО!»
Боюсь, слова мои с теплом – пройдут все мимо!
Я не могу в глаза взглянуть и улыбнуться!
Боюсь в тепле уснуть и не проснуться!
Не смерти я боюсь, а потерять доверие!
Ну, что мне делать с этим неумением?
Слова поэты кладут в строку так ладно –
Я ж не могу – всё получается не складно!
Я отражаю просто то – что вижу наяву,
Откуда те слова? Сама я не пойму!
Сама потом читаю эти строки –
И задаю вопрос себе: «То жизнь даёт уроки?»
Ответ не знаю и вновь берусь за ручку –
Про что писать? Зову на помощь внучку!
Она даёт мне тему – приходят вновь слова –
«Спасибо, внучка! Ты жизнь стихам моим дала!»
Она читает стих, анализирует при этом.
Кто знает? Будет критиком, а может быть – поэтом?
Заденет душу, пошла вдруг рифма – я пишу!
Быть может, необычно, словами я грешу?
Своим друзьям преподношу всё это –
Не рождена была я сильным стать ПОЭТОМ!