Земля, напившаяся вдоволь,
Густые травы откормив,
В плену июля молодого
Считает засуху за миф.
Под серым тучным покрывалом
Простудно хлюпает, бубнит,
Что ясных дней досталось мало,
Что вышит молнией зенит.
Опять припадочные ливни
Наводят скуку и хандру,
Конца нет серости противной.
Богов молить - напрасный труд,
Они, с июльским зноем в ссоре,
Наслали дождь и холода.
Нам остаётся ждать у моря,
Твердя безрадостно: "Когда?.."