Поэт без Музы - пленник,
а мысли - вязкий ил,
где строчки - старый веник,
и сам себе не мил.
Душа его не свята,
живая и нага,
вся ночь в корзине.., смята - бумажный ятаган.
В ней нерв натянут тонко,
и выстрелом рассвет:
в тишь струны чисто, звонко
озвучат вдруг сонет.
Растают краски грусти,
наполнит нежность слог.
Он время вспять запустит:
прологом эпилог.
Расставит многоточий,
взорвёт мозги на ять.
И сердце кровоточит,
и дерзок вновь ваять...
04.07.2017.