Если б глаза умели говорить…
Чрез кожу век, вмиг мысли проступали
и их легко прохожие читали...
Смогли б тогда нас ближние любить?
А так лишь туши темные ручьи,
с размахом чертят тени под глазами.
Ресницы мерзнут будто бы ничьи
и на ветру смыкаются рубцами.
Ну, а для стойких - тушь что не течет,
а только от несчастья намокает…
Так наше сердце в панике сгорает,
но дыма на поверхность не дает.
Ах да! Помада! Влажные мазки.
Скрывать всю бледность холода поможет
и нас не выдаст, хоть подчас и гложет
её печаль, вновь портя от тоски
всю эту соразмерность макияжа
пред зеркалом. И думаешь «Так чья же,
та женщина, что запахом грильяжа
перебивает горечи куски?"