Фото из Интернета
Как я скучаю по пирам
Не частым, не обильным.
По неназойливым друзьям,
Кипеньям чувств «немыльных».
Когда звучит родная речь,
Всё понимаешь сходу.
Отцов своих и их предтеч
Вдруг вспомнишь. Их свободу.
Которую приобрели,
От нас уйдя навеки,
В края неведомой земли,
Где брызжут фейерверки.
Огонь ли адский или рай,
Но, всё равно, не наше...
Столкнёшься с этим – так и знай,
А горше или краше?
Я не пойму…