Сумрачная жалость высыхает,
Как трава по солнцем второпях,
Скошенная, дикая не знает,
Не бывать ей больше в хрусталях...
В хрусталях росы на переливах,
Выживших к заутрене благой,
Быть свободной, но не прихотливой,
Уготован ей удел мирской...
У мирского все намного проще,
Не простить возможно, не почтить,
На судьбы шершавом перекрестке,
Не посмеет свечи погасить...
Разгорится пламенем от Бога,
Яркостью и щедростью души,
Не обнять ее -- ведь недотрога,
Не купить за медные гроши...
Сила в ней великая томится,
И пускай извилист ее путь,
Не пристало счастьем ей кичится,
Поборов тоску когда-нибудь...
(Ника)
Июнь 2017