Февральский лес, придавлены кусты
Сугробами. Мы бродим в этой чаще,
В жилище непорочной красоты,
Не видящей, и значит настоящей.
Куда бы мы с тобою не пошли,
К нам тянет лес окоченевший руки.
Стоит луна, как лодка на мели,
И тишину раскачивают звуки.
Душа деревьев обратилась в лед,
Зверь оставляет мысли о капкане,
И холод, что когда-нибудь убьет,
Пока еще на выбор только ранит.