П:
А что по твоему свобода?
(Задал приятель мне вопрос).
Ответь по честному, слабо, да?
(И тут язык меня понёс.)
Я:
Как завещал нам Тайлор Дёрден,
Лишь всё утратя до конца,
Получим мы свободы орден
Из рук небесного творца.
Всё что собрали, накопили,
Ему преподнесём в дары.
П:
Выходит, мы себе купили
Свободу, а не обрели.
Я:
С тобой я в этом не согласен.
Свобода сложный, адский труд.
Чтоб мир загробный стал прекрасен,
Реальный должен быть как труп.
Ужасный, бледный, безобразный...
П:
Но это разве хорошо?
Мы терпим будни серых красок,
Чтоб получить незнамо что.
Я:
А может быть свобода - плохо.
Не зря же Оруэлл писал,
Что рабства начилась эпоха,
Смириться с этим нужно нам.
П:
Всё это мнение чужое,
А ну-ка выдавай своё.
Я:
Меня берешь ты за живое,
Ну, ладно, слушай, ё-моё.
Допустим, делай то, что хочешь,
Что хочешь ешь, хоть с кем живи.
Когда захочешь ты хохочешь,
Когда захочешь замолчишь.
Так, вроде, выглядит свобода,
Но если глубже посмотреть,
Своими действиями с ходу
Ты ущемить способен ведь,
Других свободу индивидов...
П:
Похоже как на коммунизм,
Уравновесие страт, типа...
Я:
По мне, так это анархизм.
Не только хаос и разруха,
Война, террор и прочий стыд.
Но и огромная заслуга,
Когда равны все, каждый сыт.
Достигнуть этого не просто,
Без воин тут не обойтись.
А если рассуждать серьёзно,
То лучше, вовсе не берись.
Для достижения свободы,
Мы ущемим права людей,
Тем самым поломав основы,
Начальных, базисных идей.
П:
Выходит, что достичь свободы,
не сможем вовсе никогда?
Я:
Когда сойдутся все народы...
Короче... Полагаю, да.
Но это значит, что осталось,
То что мы тратим до конца.
Побольше б этого досталось,
Из рук небесного творца.