Он был поэт! С широкою душой!
Он рифмами играл легко и просто.
Он воспевал любовь, цветы и звезды.
И небо с необьятной синевой.
Он мог во всём увидеть красоту:
В листве. В ручье, струящемся в овраге.
Но слов своих не отдавал бумаге.
Неграмотен был, на свою беду!
Но все же, стих рождался за стихом!
Скользила за элегией баллада.
Поэзия! - и кара, и награда!
Распутница с монашьим клобуком!
Она жила, цвела в душе поэта.
Будила, ночью не давая спать.
И он не мог, увы, не сочинять
И жить, и не сойти с ума при этом.
Он жизнь свою поэзии отдал!
О! Если бы стихи открылись миру,
Затмил бы он и Данте, и Шекспира.
Да только он ни строчки не издал...
Судьба ему дала не много лет.
И он ушел, осенним утром тихим.
И не узнал ни кто, что был великим,
Простой, немой, неграмотный поэт.
...А мы живем, не зная как согреться.
А у кого то рядом, день за днем,
Горя, ему лишь видимым, огнем.
Сгорает его творческое сердце...