И снова ночь огнями движет.
Среди многоэтажных хижин
Меня преследуют опять
Два мертвеца-отец и мать.
Их память тащит на хвосте...
Уже не "мажет" лечь в постель.
И голосов ушедших эхо
Меня пугает жутким смехом.
Их тени пляшут на стене.
Реальность это или нет?!
Усталый ум кошмары вяжет
И сверлит мысль одна и та же:
А может, сжечь весь сучий дом?!
Чтоб заценили палиндром:
Йух ан есв илш...Не получилось!
Сквозь стены муза просочилась,
Гася о память сигареты...
Я не заказывал всё это!
За что, скажите, мне такой
Моей души полночный вой?!
В нём мрак напрасных ожиданий,
Свет пограничных состояний,
Чтоб слышно было и глухим,
Чтобы потом назвать "стихи",
Где Паша Цируль в каждой капле.
И ароматом жжёной пакли,
Словно кадилом, обвожу
Своих мозгов немую жуть.
И, может быть, совсем некстати,
Пролью вином тебе на скатерть.
Взгляни на рифмы, эту, ту,
Что настоял я на спирту...
Настой из них горяч и горек.
"Он пассажир больничных коек!",-
Услышав, кто-то закричит.
Но всё ж, звезда моя горит
Назло ханжам и лицемерам.
Уж такова моя манера,
Чтобы упорно сквозь асфальт
Бордовой розой прорастать.