Как Прометей, несет он людям свет,
Исходит от него сиянье.
Поэт, когда он в стаде, - не поэт,
Баран, ведомый на закланье.
Поэта травит хитрое жульё
И, крыть когда уже им нечем,
Они слетаются, как вороньё,
Клевать и рвать поэту печень.
Есть Вечный Рим, и вечный в нём Пилат,
Из века в век, он тот же снова,
А на поэта есть редакторат
И клетка для живого слова.
Имперский дух, он, может быть, неплох,
Но для поэта он смертелен,
Поэт всегда пророк иль скоморох,
Одной лишь правде жизни верен.