Червоточина душу изводит,
В том болоте цветам не расцвесть.
Вся поганая эта порода
На одно лишь способна - смердеть.
Их уловки на свете известны,
Заготовлен навет, как стилет.
Не они ль снарядили Дантеса,
Не они ль навели пистолет?
Да не их бесовского зелья
Выпил Моцарт, вина пригубив,
Оборвал жизнь-полёт свой Есенин,
Автор " Мцыри" не ими ль убит?
Из далёких веков сеют смуту,
Гонят едкую, злобную пыль.
Да не их ли создатель - Иуда?
И не он ли их в мир запустил?
Сбрось личину безгрешья, бесстыдник!
Ты в подполье ещё не сопрел?
Ох, не любит же света завистник:
Чтоб уродства вдруг кто не узрел.