случился снег.
все лучшее случается
легко и просто, будто на лету.
стоишь в начале снега, и молчание
болит, как воспалённое манту.
что рассказать об этой белой-с-нежности,
какой язык о ней изобрести?
пыльца, мука... вот видишь, я по-прежнему
не знаю, что вписать в её листы.
могу стоять, кружением пронизана -
не точка в окончании строки,
но запятая, перепутав низ и верх,
где снег - лишь продолжение руки.
апрель 2017