Плакучая ива
Распущенных прядей
Скользнула по нервной
Поверхности рук.
Не ради победы,
А случая ради
Стрела часовая
Окончила круг.
Метнулась, чумная,
Не прямо, а мимо,
Окольным касанием
Выпрямив ход.
И звон колокольный,
В коробке томимый,
Повесил на цепь
Шестеренный завод.
- Конец?
- До конца
Еще три с половиной.
Картина клинической смерти -
Любовь.
- А что там за стук,
Словно клёкот орлиный?
- То в жилах застывших
Сгущается кровь.
Простить не смогла -
Дал господь мне прозренье,
И встали часы,
Напоследок звеня.
Наверное, я
Не достойна презренья,
Но, видно, презренье
Достойно меня.