«Каждый вечер я умирал.
И каждый вечер возрождался вновь.
Из мертвых.»
© х.ф. Бойцовский клуб
* * *
Когда беспросветным утром,
С трудом, размыкаешь веки,
Когда в подсознаньи мутном
Текут заблуждений реки,
А волны несут на берег
Не рыжий янтарь, а пену, —
Пора свой облезлый череп,
Нещадно разбить об стену,
И, освободив глазницы
От мутных шаров, навыкат,
Из мрачной свой темницы,
Вслепую, ползти на выход.
По грани пройдя, по кромке,
Сорваться, ломая крылья,
Иль снова трястись от ломки
В суставах и сухожильях?
И, в этом раздоре мелком
Я, вечно, с собою в ссоре,
Ведь, двери открыты — welcome!
Но это не выход, sorry...