Сам на себя я осень нагоняю,
Сердечной мышцы замедляя ход,
Куда ведет опять тропа кривая,
Да хрен бы с ней, куда-то приведет.
Мой череп хуже ящиков Пандоры,
В нем тени дней и легкий свет ночной
Смешались ионическим узором,
А мне б в барокко, в роскошь и покой.
Струиться мысль обрубками кастратов,
Век точит зуб на человечью плоть,
И в море грёз ко дну идут фрегаты,
Как и у всех, у них не задалось.
Лютуют будни серостью унылой,
Не смоет дождь с бесформенных плащей
Стремленье наше к собственным могилам,
Но лечит водка и тарелка щей.