Вы не дура, мадам.
Дуры смотрятся голо
и с одетыми в разум лицами.
А для вас перепляс перепетого – школа,
и любая вторичность – традиция.
Вы – учёная дура.
Вас любят и ценят,
называют по имени-отчеству.
Вы бетоните зад, восседая на сцене,
измеряя традицией творчество,
и ходя под себя кирпичами силлабики,
в колыханье грудей поролоновых.
А за дверью война, и циничные папики
продвигают своих Сола Моновых
и толпу Ананасовых – полуодетых
суицидниц, гремящих костями –
так похожих, но всё-таки свежих к обеду.
А до ужина мы не дотянем.