За что, поэты, нам счастье это

Надежда Игнатьева
За что, поэты, нам счастье это:
Играть словами, забыв покой,
Душою чуткой искать ответы,
Когда накроет шальной волной...
Бывает, режем ножом по сердцу,
Чтоб каплей крови украсить стих,
Бывает, чувствам откроем дверцу,
А после тащим на свалку жмых.
Ведь чувства — это такая штука,
Они лишают людей ума...
Но мы привычно плюём на муки,
Шагая лесом, да по холмам.
Потом, конечно, залижем раны,
Кто как умеет — не в этом суть...
И снова в омут ныряем рьяно —
Таков поэта нелёгкий путь.
Наш век недолгий – всегда на нервах,
Ни дня без боли, огонь в груди...
Ты только в сердце своё уверуй,
Шепнув: "Родное, не подведи!"
Вчера мне было ничто не мило,
А вот сегодня опять в строю:
Внутри разжалось и отпустило,
И вновь шагаю по острию.
Судьба поэтов — страдать духовно,
Но между делом чеканить слог...
Ведь не прощают плохих стихов нам
Ни наш Читатель, ни Жизнь, ни Бог!