Я - не поэт. Поэт - с рождения, от Бога,
И у меня была своя дорога.
Но вот вдруг стукнуло, накрыло,
Поплыли строфы, фразы. Мило!
Сначала я подумал даже: - Круто!
Потом забыть все захотелось, будто
И не было всей этой кутерьмы.
Так нет же. Лезет в голову, во сны.
Стучится, будоражит мысли, чувства:
- Скажи! Скажи! Все это нужно!
Кому? Зачем? Не знаю сам,
Но подчиняюсь голосам.
Неистово калякаю бумагу,
Как будто выливаю влагу
На раскаленный, пересохший грунт.
А фразы, строки прут и прут.
Пишу в мобилке сообщением фразу
Иль стих на чеке с магазина, сразу.
Потом все умолкает. Тишина.
Пронесся ураган, ушла гроза, волна.
Шутил я даже: "От обстрелов чья-то Муза
Вдруг заблудилась, потерялась, разорвались узы,
Побудет здесь немножко, отдохнет
И улетит к себе домой, уйдет".
Но не уходит, тормошит воображение,
Покоя не дает и снисхождения.
Ведь мне уж не 17. Мне бы отдыхать,
Но почему-то должен слушать и писать.
Простите вы меня великодушно,
Уж если слишком я налег на ваши уши,
Но, если вдруг зацепит вас каракуля моя -
Я буду очень вам признателен, друзья.
Пишите, не стесняйтесь, обсуждайте,
Но лишь прошу, совсем не убивайте.
Я - не поэт. Господь меня храни.
С любовью, уважением. Антон Зани.
21.06.2017 г.