****
Здесь - в первозданной красоте -
Царит безмолвствие убранства;
Поэт томится в постоянстве,
Пронзает мысленно пространство,
Стремится к сказочной мечте.
И средь обыденных вещей
Он задыхается от скуки.
За что, скажите терпит муки?
А сердце ловит ритма звуки,
Строфа ложится в свет лучей.
С осенним ветром улетит,
Стихи рассыпятся листвою...
Он не возьмёт хулУ с собою,
Оставит славу за спиною,
Возьмёт лишь душу, что болит...