Заболевшему лету простуда
не дает показать свой нрав,
вот опять прорвалась запруда,
нас потоком воды обдав.
И небесным огнем играя,
устремилась гроза на восток,
от Берлина до нашего края
каждый листик до нитки промок.
В полутьме на веранде скучаю,
кот от страха залез под стол,
я в такой кутерьме замечаю,
как дрожит от ударов пол.
Отзывается сильною дробью
вместе с градом надежный навес,
комары, залетев под кровлю,
потеряли ко мне интерес.
Только молниям нет преграды,
одурели потоки дождя,
ну, а ветер поет серенады,
самых лучших певцов превзойдя.
Обещают нам месяц потопа,
надоела стихий маета,
вместе с нами горюет Европа,
отсидимся -
к чему суета?
30.06.17г.