Бывает к прозренью дорога,
И в муках рождается стих,
Поэт-он,как зрячий от бога,
Живёт в окруженьи слепых.
Он чем-то простым очарован,
Он видит во тьме огонёк,
И чем то таким околдован,
Где просто другим невдомёк.
Силой слова сражается с ложью,
По подлости рубит с плеча,
Он в сердце несёт искру божью,
И сжигает себя,как свеча.
Я тоже пишу,но при этом,
Шагаю совместно с толпой,
И пока не считаюсь поэтом,
Я пока ещё тоже слепой...