Я правды больше не ищу, простой, сермяжной.
Я – как папирус для письма, я лист бумажный.
На мне чудные письмена, помарки… строчки…
Мной позабыты имена, дошёл до точки.
И разлинована вся жизнь простой линейкой.
А почерк дней моих - ползёт неровной змейкой.
Я отмечаю на полях свои ошибки.
И на искусанных губах лишь тень улыбки.
Я был не раз в комочек смят, обезображен.
А после трепетной рукой опять разглажен.
И белый цвет души моей весь в пятнах грязных.
Я забывал порой о ней в стихах отвязных.
От свечки маленькой, в ночи я возгораюсь.
Мне кто-то шепчет «не молчи», и я стараюсь.
Да, я стараюсь не молчать, когда мне лихо.
Но мой безумный крик в ночи звучит так тихо.
Судьба хохочет надо мной, плюясь мне в спину.
Я лист, исписанный уже наполовину.
Как я боюсь сгореть в огне. Кричу протяжно.
Быть может, вспомнят обо мне?.. Хотя не важно…