Как чуден лик заснеженной России,
Вокруг запястий белая синель.
Вы давеча меня в письме спросили:
«Вы счастливы там, в милой вам стране?».
Смеюсь я с чувств, что опустели смыслом
К любви, печали, и богатству душ.
Коль сердце жизнью манится в изыске,
Тогда и, правда – только в «Мулен Руж».
В ком преданность – в том душу не отнимут,
Но радость, были, вы не та познать.
Так уж пред тем, как вновь ударить в спину,
Отважней будьте посмотреть в глаза.
Лимона ломтик бы сейчас солёный,
Да с коньяком ни к сердцу, ни к уму.
Любовь – болезнь! да безнадёжно хворый,
Лишь бесам нужен, боле никому.
«Дни нашей жизни сочтены не нами…»,
Сказал когда-то, смерти вняв, Шекспир.
И мне давно поставили бы камень,
Когда б я целовал богемных прим.
А что до нас… в садах уж снегом кружит,
И слог так лёгок моего пера,
Часовне тополь машет со двора.
Но, полагаю, это вам не нужно, -
Нагой у рамп, с наброшенным боа.*
На мой характер, трудно чтить Святого,
Да разве от Него свой спрячешь стыд?
И вам пишу за тем, чтоб слышать слово,
Как сердце в вас о Родине болит.
Но, даже с ним беседуя всё тише,
К утру фонарь китайский погасив,
Я буду, Эль, на радость не скупившись,
С любовью вновь писать вам о Руси.
*Синель – шнурок для бахромы.
*Боа - длинный, узкий шарф из перьев.