Он вернулся в помятой рубашке,
весь пропитан костром и свободой;
он закаты зачерпывал чашкой,
провожая орла до границ небосвода.
Он вернулся из мира преданий
в мир, где всё и всегда прозаично.
Без того рюкзака и скитаний
как-то всё нелогично, не очень привычно...
На подъёмах совсем не до смеха:
горький пот и дыхание сбито.
Каждый шаг – это целая веха,
если сердце открыто, если сердце открыто.
И палаточный лагерь сутулый
и простая еда каждой крошкой
говорят: "Человек, твою душу не сдуло
в мире, где ты живёшь по чуть-чуть, понарошку?"
И молчание в сердце как ветер,
что меж скал по утру встрепенулся...
Нарисовано кистью Твоей на мольберте:
"я вернулся"
Фотография из личного архива.