Можно голову выбрить под свастику
И в истерике руку тянуть
К неуклюжей дубинке из пластика.
А вот детство уже не вернуть.
Не вернуть колыбельную матери...
Скрылся в небе запущенный змей…
Маршируют юнцы, но – каратели
По расчерченной карте полей.
Лихо топают, громко, старательно –
до конца не сумевши понять,
Что природе их марш нежелателен...
Что послали их здесь умирать.