Волны рябью у брега
растущей бородой
с профилей тиранов -
так
песок аккомпанирует
неге недозволенной
с высоты
небесных экранов.
Темно-желтое утро
Марципановым бредом
Застелило дорогу в
пробел недобега.
бесповоротность сна
что на белом фоне
млечного окна
сознания раздирает
дырами впечатление
от наскального.
Кружатся и тают
Кружатся и всё.
Снега расчленяют
твой взгляд
на обманчивую нежность.
так
секунды шуршат
пред выкидышем в
бесконечность.
что словно электрический стул
бьётся штаниной или
испанский сапожок
имеет счёты с пылью.
за тёмным каштаном
волос твоих шёлка
кривится вулкан
недобитого толком
шейного отдела
обласканного топотом
потом топора.
Нам пора.
Нам пора.
Нам пора.