…где горек дым, прозрачен свет,
где осень стелет мягко цвет,
где грусть стихает у воды
в ветвях плакучих ив
и ты
уже не ждёшь меня,
поверь,
из многочисленных потерь
не стану самой неизбывной;
но с каждым вдаль бредущим ливнем,
всё невесомей будет круг,
разомкнутых летящих рук...
мой воздух, вдох, я только лист
до времени скользящий ниц,
среди утраченных теней
всё дальше,
призрачней,
бледней…
2017.