Окурки валяются россыпью
Бутылки отражают солнечный свет
Проходя мимо осторожной поступью
Наступал на пустые пачки от сигарет
Вдоль изношенных стен годами
Где баллонами малюют узор
Матом откровенным и черепами
Картинки лелеят мой взор
С ароматом перегара двух летнего
От денатурата чернеющей кожей
Двое бомжей до последнего
Делили водку быть может
У дверей подъезда желанного
Домофон валяется рядом
Убита защита от гостя незванного
Ни кому безопасность не надо
При входе в подъезд бомж Антон
Аскает мелочь на опохмел
Пропитан мочею картон
Что год назад украсть он посмел
Выжженая кнопочка лифта
Вдавленная по самые корни
Будто клеем залита
Будто другого не помнит
Я закурил поднимаясь по лестнице
Мимо рам и выбитых стекол
В таком месте одно желание - повеситься
Или засесть в четырестенный кокон
Я думал Питер культуры столица
Я думал дома как музеи
Не думал увидеть пропитые лица
И дико облезлые старые двери
Но тут сосед не взрачный старик
Вышел на лестницу с ржавым ведром
"Я вижу из Москвы ты,мужик
Если не прав то разрази меня гром"
- но как ты понял? От куда узнал?
В новой куртке и не с пропитым взглядом?
Почему ты меня московским назвал?
Дай мне ответ. Мне это так надо
- иди куда шел, не мозоль мои очи
Таких как ты у нас тут не любят
Ругаться с тобой просто нет мочи
Культурные люди по подъездам не курят