Начищен воронёный пистолет
И сталью чёрной мрачно отливает.
Затянут пояс, в ножнах спит стилет,
Сапог блестит и портупея грудь стесняет.
Пора идти – противник ждёт, он напряжен
И в нетерпении эфес клинка сжимает.
Он знает: бой назначен, час сочтён
И отступать никто не пожелает.
Сойдутся вместе, кинут жребий и – вперёд
Искать удачи, или скорой смерти от кинжала.
Иль выбрать пистолет - его надёжен лёд.
Чтоб меньше крови – острия не надо дёргать жала.
Никто не спросит – а достойна или нет,
Что за неё идём играть биеньем сердца?
На кон поставим жизнь, чтобы любовь - в ответ,
А нет – так примем смерть, её нам ближе скерцо.