В городе лето сегодня объявлено форс-мажором:
Захандривший июнь подменён октябрем стажёром.
И хочется убежать на первом попутном скором.
Занять своё место на верхней полке и верить в это -
В волшебную силу чисел с цены билета,
Что думать в жару о снеге плохая совсем примета
И лучше подумать о море, Адлере и Тенерифе,
Где ждут тебя крики чаек, стирающиеся о рифы,
Бутылки вина и счастье по роуминговому тарифу.
И ты ощущаешь запах этих курортных улиц
И вкус шашлыка, табачного дыма, помады и местных устриц.
И каждый глоток вина спрямляет черты у лиц.
В любимое время года неси нас поезд.
Подальше из города, который в дожде по пояс.
Туда где вода горяча, а воздух смолист и хвоист.
Где время стирает твой средний возраст
О камни Антальи, Патайю и крымский воздух.
Но вдруг понимаешь, что ехать - поздно.
Что ничего не будет: синей жары в июле,
Теплой воды и лета где мы уснули,
Холодного душа в номере в Истанбуле.
А будет на самом деле все просто с нами:
Все что любили - все будет снами,
Вспышками прошлого, мертвыми голосами.
Мокрое лето будет с признаками простуды,
Кофе, whattsap, метро, планерки, гора посуды.
Впрочем и этого тоже наверняка не будет.
Все потому что над портом чайки тебе кричали,
Что вместо тепла и юга, ты в самом своём начале
Был обречён на сто лет одиночества и несколько дней печали.